In der letzten GEO Nr. 43 steht dazu:

„Wie man sich oben bewegt, das lernt man nur, wenn man in diesem Milieu aufgewachsen ist und dessen Codes kennt. Da geht es um den richtigen Habitus, Souveränität und Selbstbewusstsein, den richtigen Dress- und Verhaltenscode“, so Eliteforscher Michael Hartmann. Und:

„ …dass man in Deutschland, um Spitzenmanager zu werden, vor allem eines braucht – die richtige Herkunft“

Das Rennen an die Spitze beginnt schon sehr früh:

„NORMALERWEISE müssen Arbeiterkinder deutlich bessere Leistungen erbringen als Akademikerkinder, um eine Gymnasialempfehlung zu bekommen“, weiter:

„Während bei Akademikerkinder schon 537 Punkte ausreichen, überzeugen Arbeiterkinder  ihre Lehrer erst bei 614 Punkten“

Ein Vergleich von M. Hartmann aus 6300 Promotionen ergibt:

„Der Sohn eines leitenden Angestellten mit einer Promotion in Jura, Ingenieur oder Wirtschaftswissenschaften hat eine ZEHNMAL so große Chance in die Führungsebene…“,

Noch deutlicher wird dies lt. M. Hartmann:

„ War der Vater selbst schon Vorstandsmitglied oder Gesellschafter eines großen Unternehmens, so hat dessen Sohn sogar eine 17-mal so große Chance…“

Zu konstatieren ist, dass seit dem angeprangerten Bildungsnotstand 1964 sich die Anzahl der Abiturienten von 10% auf 44% erhöht hat. Doch, und das ist meine Frage, ist das wirklich der Anfang einer Wende?

Ich glaube nicht und denke, das der Kreislauf der gesellschaftlichen Klasse und Stellung dort aufhört, wo er begonnen hat. Wenn tatsächlich Arbeiterkinder durch bessere Bildungschancen die nächste  gesellschaftliche Stufe erreichen, führt trotzdem der Weg der Kinder oder Kindeskinder wieder in die Arbeiterklasse zurück.

Ein sehr komplexes Thema, das sich hier nur ansatzweise anreißen lässt.

Schaue sich doch jeder Mal selbst in seinen Bekannten- und Verwandtenkreis um. Wo stehen die heute 30-jährigen? Wo stehen ihre Eltern? Wo standen die Großeltern? Wieviel % werden die Klasse dauerhaft wechseln können?

In den guten wirtschaftlichen Nachkriegsjahren war es für die Arbeiterkinder nicht sonderlich schwer, infolge von Arbeitskräftemangel und relativ guter Ausbildung Stufe um Stufe in der Gesellschaft aufzusteigen. Heute reicht eine „relativ gute“ Ausbildung für den Klassenerhalt nicht mehr aus. Das sehen scheinbar auch die Eltern so, die ihre Kinder schon im Kindergarten chinesisch lernen lassen, und ihr halbes Monatseinkommen in die Privatschulen ihrer Kinder investieren. Ein eigenes Thema, aber doch mit vielen Überschneidungen zu diesem hier.

Eine andere Behauptung von mir, über Funktion und Scheitern des falschen und richtigen Stalls und Stallgeruchs:

Im dritten Reich scharrte Hitler Männer um sich, die seinem Stall und Geruch entstammten und somit erst die Schaffung des Regimes ermöglichten. Die Codes sind in jeder Klasse anders, aber dem Klassenangehörigen vertraut, zu dem eine Herkunftsbindung besteht, ein Verbundensein, Vertrautheit. Männer aus diesem Stall, kaum fähig zur eigenen Reflektion, zutiefst Lebensunsicher und an den Lippen hängend charismatischen und lauten Worten folgen, die jede eigene Verantwortung durch Befehlsgehorsam ersetzen, u.s.w. stellten das Gewaltsystem.

15 Jahre lang, davon gefühlte 1500 Jahre zu lang. Gescheitert, wie die meisten Änderungsversuche der gesellschaftlichen Systeme. Flower Power, RAF oder Kommunismus. Heute herrscht wieder der Adel, mit den geneideten Emporkömmlingen, dessen Fall man geduldig in der Herde des eigenen Stalles abwartet

Was ist das hier? Ein Phänomen, eine Vermutung, eine Regel oder ein Gesetz mit nur scheinbaren Ausnahmen?

Und im Sinne dieses Beitrages ergibt sich doch eine ganz besondere Bedeutung für die Fragen:

„Wo komme ich her“ – „ Wo gehe ich hin“

]]> http://www.endlosrekursion.de/560/stallgeruch/feed/ 7 http://www.endlosrekursion.de/545/nichtigkeiten-i/ http://www.endlosrekursion.de/545/nichtigkeiten-i/#comments Fri, 14 Aug 2009 17:07:22 +0000 Wowik http://www.endlosrekursion.de/?p=545 Damit mal wieder etwas Leben in die Bude hier kommt gibt es im Folgenden eine Kurzgeschichte aus der Reihe “Nichtigkeiten” zu lesen. Zerstörerische und erbauliche Kritiken sind gleichermaßen willkommen. Kleine Rechtschreibfehler dürften sich finden lassen.

Nichtigkeiten – Die Kerze

Die Kerzenflamme zuckte ein wenig, als ob jemand von der Seite mit zu schwachem Atem dagegen gepustet hätte, jedoch befand sich niemand in der Nähe dessen Lungen diesen Luftstoß hätten hervorbringen können, sodass man, aus einem Mangel an anderen, ersichtlichen Ursachen, die augenblickliche Unruhe der Flamme, auf undichte Fenster, eine offene Tür oder – was am wahrscheinlichsten schien – auf eine zufällige Verwirbelung der Raumluft zurückführen musste, welche nur einen Moment lang, die ruhige Gleichmäßigkeit, mit der die Flamme ihren feurigen Tanz aufzuführen pflegte, gestört hat; der mysteriöse Windzug verschwand ebenso plötzlich wie er aus der Tiefe des Zimmers herbei gestürmt war.

Stolz und aufrecht, geradezu majestätisch reckte sich die gelbe Flammenspitze in die Höhe, wie ein Pfeil des Lichts der in der frühabendlichen Dunkelheit steckte, indessen hielt sich der bläuliche Unterleib der Flamme an dem gekrümmten, schwarz-verkohlten Docht fest und verhinderte, dass sich Feuer und Kerze verlieren konnten. Trotz aller Mühsal: das Zimmer war zu groß, die Decke zu hoch, die Dunkelheit zu gefräßig, als dass eine einzelne Kerze den Raum hätte erhellen können, die Kraft des weichen Lichts, welches in unmittelbarer Nähe der Kerze, die hölzerne, nackte Tischplatte bedeckte, reichte kaum aus, um das mächtige, ovale Möbelstück gänzlich auszuleuchten. Sitzgelegenheiten die rund um den Tisch angeordnet waren, erfasste das Auge nur als schattenhafte Schemen, deren Ausmaße man abschätzen konnte ohne allerdings die exakte Beschaffenheit zu erkennen. Anhand der Form der Umrisse ließ sich wohl sagen, dass es sich mindestens um einen Sessel handeln musste, der dort am Ende des Tisches stand. Alles, was sich hinter diesen Umrissen, die gerade noch vom spärlichen Kerzenlicht in einen dunklen Grauton gehüllt wurden, befand, blieb dem menschlichen Auge verborgen; die riesenhaften Eichenschränke welche im Hintergrund an der Wand lehnten, waren die stillen, unsichtbaren und zudem einzigen Beobachter des überaus bescheidenen Lichtspektakels.

Wo sind sie hin? Die lebendigen Zuschauer, die andächtig, wenigstens aber schweigend um den Tisch versammelt sitzen sollten, um mit den Augen, die schlangenhaften Bewegungen der Flamme zu verfolgen. Die Sitzgelegenheiten waren leer.

Wozu hat man sie entzündet? Wer hat das Rädchen am Gasfeuerzeug gedreht, das die Kerze zur Pflicht rief, sie aus dem Tiefschlaf weckte; wessen Hand hat den zwischen Daumen und Zeigefinger geklemmten Streichholz geführt, dessen pechschwarzer Kopf, sanft den Docht küsste und der Kerze Licht schenkte.

Das Weihnachtsfest? Ein Adventssonntag? Aber die Kerze stand nicht gemeinsam mit ihren drei Schwestern im Adventskranz, noch war sie auf Tannennadeln gebettet, sie stand für sich allein, auf einen eisernen Kerzenständer gespießt, von Nacht und Nichts umgeben.

Kaffee und Kuchen. Hat man die Kerze entzündet, um Sahnetorten und Streuselkuchen in einen mattgelben Glanz zu tauchen oder etwa, damit sie ein geselliges Beisammensein mit ihrem gold-schimmernden Schein begleitet? Doch wo waren die leeren Teller, die halb gefüllten Kuchenplatten, die dampfenden Tee- und Kaffeetassen, wo waren die zerknüllten, die zusammengefalteten und unter den Tellerrand gesteckten Servietten, wo war die Dose mit dem Zucker? Der Tisch war längst abgeräumt, keine Kuchenkrümel, keine Kaffeeflecken konnten Auskunft über die Ereignisse der letzten Stunden geben.

Die Sitzpolster waren noch warm. Ist der Strom ausgefallen? Hatten Arbeiter mit einer Baumaschine ein elektrisches Kabel im Erdboden gekappt? Hat ein Sturm die filigranen Gerippe der Strommasten umgeworfen und die Hochspannungsleitungen zerfetzt? Nichts dergleichen; man hörte ja die Elektrizität deutlich durch die Leitungen fließen. Hat man die Kerze umsonst angezündet? Man sagt, offene Flammen sollte man niemals unbeaufsichtigt lassen.

Sie brannte und niemand sah sie brennen, entzündet und vergessen. Sie war unter ihresgleichen als man sie aus der Pappschachtel zog. Warum sie? Sie lag obenauf, ansonsten war es reiner Zufall, eine Kerze war so gut wie die andere, wenn sie nur ihren Zweck erfüllte; dass sie brennen konnte machte sie austauschbar, beliebig. Ein Obelisk aus Wachs; als der Docht noch weiß war, verjüngte sich die schlanke, satt-rote Kerze nach oben hin, sodass eine Spitze, einer Krone gleichend, auf ihrem Kopf saß. Die Hitze der Flamme ließ diese Spitze verdampfen und stumpfte die Oberseite der Kerze ab. Der Docht ragte nun aus einem See von geschmolzenem Wachs, winzige, schwarze Rußpartikel schwammen darin, auch die Ränder, die die Flüssigkeit umschlossen und wie kleine Staudämme ein Auslaufen des flüssigen Wachses verhinderten, wurden weicher und weicher; sie gaben nicht nach – noch nicht.

Die Kerze wusste, dass sich der Sinn ihres Daseins in der Lichtspende erfüllte; aber ach, es war niemand da, der die Hand aufhielt um ihre Gaben zu empfangen, wem wollte man seine Geschenke überreichen, wenn keiner etwas nehmen mochte? Weil sich im Lebenslicht das über ihrem Kopf loderte, nicht nur ihr Sinn erfüllte, sondern auch ihr Ende beschlossen war; weil sie geschaffen wurde um zu dienen, ihr jedoch keine Aufgabe zukam und sie sich also einsam verzehren musste, wurde sie trübselig, sodass schon bald die noch stabilen Begrenzungsränder, welche das flüssig gewordene Wachs, das sich um den Docht herum, in bedrohlicher Menge sammelte, am überschwappen hinderten, von dieser Trübseeligkeit angesteckt wurden, auf die Knie fielen und sich schließlich im Fluss des Wachses auflösten, eins damit wurden.

Dicke Wachstropfen lösten sich aus der warmen Gemeinschaft ihrer Flüssigkeit; ob es sich dabei um Schweißperlen oder Tränen der Kerze handelte, war nicht auszumachen. Der erste Tropfen stürzte sich eilig an der glatten Kerzenflanke hinunter, verlangsamte sein Tempo, blickte hinter sich, war verdutzt, dass ihm seine Kameraden nicht folgten, wurde in seinen Bewegungen allmählich zaghaft und hielt letztlich inne; noch einige wenige Zentimeter trennten ihn vom Erdboden; er blickte nach oben, von wo er gekommen war, sah die weißliche Spur die er auf dem Rot der Kerze hinterlassen hatte und erwartete sehnsüchtig, dass ihm der ein oder andere Artgenosse verspätet folgen würde.

Fast hatte er jegliche Hoffnung aufgegeben, als drei, vier, fünf weitere Tropfen furchtlos über den Kerzenrand sprangen; jetzt wusste er, dass alles seine Ordnung hatte, dass alles gut würde, wenn man bloß zusammen unten ankäme, daher holte er einigen Schwung, um den Rest des Weges geschwind herab zu fließen, wie vorhin, doch  – vergeblich, er war hart geworden und rührte sich keinen Millimeter von der Stelle. So erging es manchen Tropfen, zumeist jenen ängstlichen und zögerlichen Naturen, die mitten auf dem Weg anhielten, zurückblickten, abwarteten; sie machten die glatte, jugendliche Haut der Kerze runzelig und ließen sie dadurch vorschnell altern.

Die ersten Wachstropfen die am Fuße der Kerze angelangten, versammelten sich auf dem vorspringenden Podest des Kerzenständers und verfestigten sich dort. Die Kerze schrumpfte gemächlich aber unaufhaltsam, immer neue Tropfen rollten an ihr herab und zeichneten Narben auf ihre Oberfläche. Der kleine Teller des Kerzenständers auf welchem die Kerze steckte und der die Aufgabe hatte, tropfendes Wachs davon abzuhalten, die Tischplatte zu beschmutzen, war bereits unter angetrockneten Wachsmassen begraben, sodass er unfähig war, seinen Dienst weiter auszuüben und ohnmächtig mit ansehen musste, wie der nächste Wachstropfen, der an der Kerze herunter raste, über seine verhärteten Genossen hinweg, auf den Tisch zu fallen drohte.

Und tatsächlich, der Tropfen purzelte bis zum äußersten Rand des Tellers und zerplatzte Wimpernschläge später, nachdem es zunächst so ausgesehen hatte, als hätte er sich aus Furcht vor dem Aufprall gegen den Absprung entschieden, auf der blanken, kühlen Tischplatte, auf der er sich sogleich zu einem starren Schlaf bettete.

Jemand hatte vergessen eine Tischdecke oder zumindest einen Teller unter den Kerzenständer zu stellen, um das edle, empfindliche Holz vor den heißen Flüchtlingen zu schützen. Viele schafften es nicht, nur wenige, vielleicht ein halbes Duzend Wachstropfen erreichten die Tischoberfläche.

Man konnte von Glück sagen, dass die Kerze so alleine auf ihrem Ständer brannte, denn würde sie inmitten eines Adventskranzes gebrannt haben, so hätten sich bald die ersten, trocknen Tannennadeln an ihr entzündet. In Windeseile hätte sich das Feuer auf den toten Zweigen ausgebreitet, schon hätte Brandgeruch das Zimmer erfüllt und die Plastikverzierungen begännen zu Schmelzen und um kurz darauf von grünlichen Flammen verzehrt zu werden. Vielleicht wäre der Kranz einfach abgebrannt, man hätte Tags darauf die verkohlten Zweige gefunden, die Tischplatte wäre von den Flammen geschwärzt worden, man würde sich erschrocken haben, sich geschworen haben, künftig besser auf offene Flammen acht zugeben, hätte endlich den Tisch zum Frühstück gedeckt und bereits beim Abpellen der Eierschalen das nächtliche Feuer vergessen.

Möglicherweise hätte sich aber auch der Tisch durch die starke Hitzeentwicklung entzündet, womöglich würde auf dem Tisch ausgebreitetes Geschenkpapier dem Feuer bei seinem Raubzug geholfen haben. Zuerst hätte der Tisch in hellen, rauschenden Flammen gestanden, dann die Sessel, die Gardinen, die Schränke, der Weihnachtsbaum, das Zimmer, die gesamte Etage. Die Fenster wären aus den Rahmen geplatzt, die frische Luft ließe das Feuer wilder und wilder werden. Dicker, beißender Rauch hätte sich auf Zehenspitzen durch die Räume geschlichen, durch Schlüssellöcher und Türspalten gezwängt, wäre ohne anzuklopfen, auf leisen Sohlen, in die friedlichen, vom Mondlicht erfüllten Schlafzimmer gedrungen, hätte sich seinen Weg durch die halb geöffneten Münder und Nasenlöcher, in die Lungen der Schlafenden gebahnt und – um sie vor dem grausamen Feuertod zu retten – in einen ewigen, ozeanisch tiefen Schlaf gewiegt.

Jedenfalls war heute nicht Weihnachten, weshalb die Kerzenflamme vergeblich nach trockenen Tannenzweigen um sich griff. Die Kerze hatte merklich an Größe und Fülle verloren, ihre gerade, gesunde Statur, hatte sich in einen verkrüppelten, greisenhaften Körper verwandelt; eine Seite hing nach unten, sodass das Wachs ungebremst wie aus einer Wunde, aus ihr heraus lief, die Substanz des kümmerlichen Kerzenrestes war weich und musste jede Sekunde endgültig zusammenfallen, den Docht unter Wachsmassen begraben und sich auf diese Weise ihr eigenes Licht auslöschen.

Sie war ganz unten angekommen; die Flamme richtete sich letztmalig auf, hoch auf; der verbliebene Rest an Energie wurde mühevoll mobilisiert. nicht nur größer wurde die Flamme sondern auch heller, beinahe hätte man das Muster der Sesselbezüge erkennen können, doch schon waren die Kräfte verbraucht, die Kerze war zerflossen, die Flamme wurde von Fluten flüssigen Wachses ersäuft – es wurde dunkel.

Morgen wird man einige Umstände haben, der Kerzenständer muss von der zerlaufenen Kerze, die seinen zylinderförmigen Körper mit ihren roten, gebrechlichen Armen umspannte, befreit werden. Der unter Wachsbergen verschüttete Metalldorn auf dem Teller des Kerzenständers muss freigelegt werden. Die vereinzelten Wachstropfen müssen von der Tischplatte gekratzt werden, vorsichtig, damit das Holz nicht beschädigt wird. In der Pappkiste liegt eine neue Kerze bereit, den Platz der alten einzunehmen, groß, schlank und von strahlender roter Farbe ist sie; ein schneeweißer, langer Docht ziert ihr Haupt – sie steht ihrer Vorgängerin in nichts nach.

Heute fließt die Hilfe zur materiellen Lebenshilfe aus einem anonymen Hahn des über Elster (Elektr. Steuer) gespeisten Gemeinschaftstopfes – entpersonifiziert – zu einer HartzIV-Nummer – entindividualisiert.

Entsolidarisiert – der Mensch -  auch im web. Nur eine www-seite oder ein @-Name.

Wo und wann wird virtuelles Verhalten reales treffen?

Und bei all dem Niemand mehr – dem man in die Augen schauen muss.

Die Vorboten zu diesem Szenario sind nicht zu übersehen. Somalia – Pirateri. Arme holen sich von Reichen – mit Gewalt und stark wachsender Tendenz. England – ein 9 und 11-jährige Schüler. Mit brutalster Gewalt schlagen und foltern sie zwei Mitschüler, die nur mehr durch Zufall überleben. Ein in England mittlerweile vielerorts gegenwärtiges Problem. Israel – Gaza. Mit chemischen Waffen gegen Zivilbevölkerung. Unfähigkeit zur Krisenbewältigung. Eine eigene Tragödie der ganz besonderen Art.

Und da sind die zwei Nachbarjungs, gerade 30 geworden. Sympathisch, herzensgut, freundlich, haarlos glattrasiert. Nach der Hauptschule haben sie ihre Lehre gemacht, der eine Kaufmann, der andere Elektriker. Jetzt sind sie selbständig, um sich ihren Traum vom dicken Auto, Haus und Familie zu erfüllen. Sie verkaufen ihre Muskelkraft am Bau. Arbeit finden sie dort noch, weil einer auf den Baustellen der deutschen Sprache, zumindest in Wort, mächtig sein sollte. Von dem kargen Lohn werden sie heute und morgen kein dickes Auto fahren, viel weniger noch, für später vorsorgen können. Für jede Umorientierung sind sie körperlich noch zu stark.  Aber wie wird sich ihre Wurt kanalisieren, wenn sie feststellen, das ihr Traum nur ein unerfüllbarer Traum ist?

Der Mensch gilt mit als das anpassungsfähigste Geschöpf. Ich hoffe, das ihm diese Eigenschaft nie abhanden kommt.

Die Fliege hätte selbstverständlich auch auf dem Boden, an der Wand, an nahezu jedem beliebigen Platz landen können, doch dieser vibrierende Blechquader, der überhaupt der erste Einrichtungsgegenstand war, den die Fliege, seit sie in diesen Gebäudekomplex geraten ist, zu Gesicht bekommen hatte, strahlte eine eigenartige, geradezu geheimnisvolle Anziehung aus. Jedenfalls konnte eine Rast, eine Pause, womöglich gar ein kleines Schläfchen, zum jetzigen Zeitpunkt nicht falsch sein; weit und breit waren keine Feinde in Sicht, außerdem konnte die Fliege nicht wissen, wie lange sie noch umherfliegen müsste, um einen Ausgang, einen Lüftungsschacht, eine offene Tür oder ein angekipptes Fenster zu finden, das sie aus den Räumen führte.

Die Fliege berührte die Oberseite des Quaders mit all ihren sechs behaarten Beinchen gleichzeitig und war überrascht, wie warm der metallische Untergrund doch war. Sie tastete sich weiter vorwärts; auf der Suche nach einem geschützten Platz, einer Nische im Verborgenen, bemerkte sie, dass Spalten, längliche Öffnungen den Boden unterbrachen; erst nach genauerer Untersuchung erkannte die Fliege, dass es sich offensichtlich um Lüftungsschlitze handelte, die ins Innere des Quaders führten.

Sie hätte den Luftzug, der aus den Öffnungen strömte, eigentlich spüren müssen, ein bedrohlicher, heißer Wind, der jedem die Warnung ins Gesicht blies: ‚Ein Ventilator arbeitet hinter dem Schutzgitter, seine Rotorblätter sind scharf wie Messer und schneiden stets im Schatten, man sieht sie nicht von außen, aber man kann sie wohl hören.’

Die Fliege kroch an die Öffnung heran, steckte den Kopf hinein und sah nichts; in ihrer unvorsichtigen Neugier zwängte sie auch den Rest ihres Körpers durch das Lüftungsgitter.

Die Rotorblätter des Ventilators drehten sich zu schell, als dass der primitive Organismus der Fliege noch irgendwie hätte registrieren können, dass ihr Leib im Begriff war durch eine gewaltige, unnachgiebige Kraft zerschmettert zu werden; sie spürte nichts davon; und war sie noch vor einigen Hundertstelsekunden, ein aus der Nähe betrachtet, zwar hässliches, aber zugleich sehr lebhaftes Geschöpf, so war sie jetzt lediglich ein gelblicher Brei, der sowohl an den Rotorblättern, als auch an den Innenseiten des Ventilatorengehäuses klebte, und der in den nächsten Stunden einfach , wie ein Tropfen Wasser, hinweg trocknen würde.

Der Blechquader war in Wirklichkeit keiner, lediglich die dünnen Verkleidungen waren so mit einander befestigt, dass sie ein kubisches, regelmäßiges Objekt, mit glatter Oberfläche ergaben, welche den Zweck hatte, das chaotische Gewirr von schlecht isolierten Kabeln, unsauberen Lötstellen, herausstehenden Schrauben, ineinander greifenden Zahnrädchen und halb gefüllten Betriebsstoffbehältern, aus dem die Maschine im Wesentlichen bestand, sorgsam zu verdecken.

Ungestört von äußeren Einflüssen arbeitete die Maschine Tag und Nacht, Woche für Woche, ohne dass die Angestellten, die während der Geschäftszeiten zielstrebig durch die Korridore eilten, Notiz von diesem Vorgang nahmen. Nur das beständig den Flur erfüllende elektrische Summen, die Wärmeabstrahlung, die ein jeder bemerkte, der sich in der Nähe der Maschine aufhielt, sowie das Rattern der Mechanik, machte die Umwelt auf die Existenz der Maschine aufmerksam.

Plötzlich stand die Maschine still; es war seit dem tödlichen Vorfall mit der Fliege, noch nicht so viel Zeit vergangen, um ausschließen zu können, dass der Tod der Fliege nicht auch auf irgendeine wundersame Weise den Stillstand der Maschine verursacht haben könnte. Ebenso gut könnten andere, zeitnahe Geschehnisse die Ursache gewesen sein: Auf der Stadtautobahn, die sich in nur einigen hundert Metern Entfernung durch die Stadt schlängelte, hatte sich ein schwerer Verkehrsunfall ereignet; bei regennasser Fahrbahn führte ein geplatzter Vorderreifen dazu, dass der Lastwagen, zudem dieser Reifen gehörte, ins Schleudern geriet und einen Mittelklassewagen an der Leitplanke zermalmte. Das tote Kind auf der Rückbank und die Leiche des Vaters, die mit einigen Rippenbrüchen und schweren Kopfverletzungen auf dem Fahrersitz eingeschlafen war, sind von der Feuerwehr noch nicht geborgen worden, da man sich zunächst damit beschäftigte, die Mutter auf dem Beifahrersitz aus dem verformten Innenraum zu schneiden, indessen saßen unzählige Reisende und Pendler im Stau, der sich infolge der Straßensperrung gebildet hatte, fest, und warteten ungeduldig darauf, sich weiter ihren jeweiligen Bestimmungsorten nähern zu können.

Ein Obsthändler stieg mit Sodbrennen aus seinem Bett, schaltete das Licht in der Küche an und öffnete den Kühlschrank um eine Flasche Milch zu entnehmen. Als er das Trinkglas erfolgreich gefüllt hatte und es zu seinen Lippen führen wollte, rutsche ihm das Trinkgefäß aus der Hand; die Milch, die nicht wusste wie ihr geschah – da sie soeben erst aus ihrem Kälteschlaf geweckt worden ist – berührte noch vor dem Glas selbst, den gefliesten Fußboden und während das Glas zersplitterte, floss die weiße, unschuldige Milch, in die Fugen, nur um im darauf folgenden Augenblick von einem modrig riechenden Küchenlappen aufgesogen zu werden. Der Obsthändler schnitt sich an einer Scherbe, ein Blutstropfen lief seitlich am Finger herab, fiel zu Boden, umarmte die Reste der fremden, kühlen, weißen Flüssigkeit auf dem Fußboden und verlieh ihr einen rosafarbenen Ton.

Obwohl diese Ereignisse wahrscheinlich nicht in direkter Verbindung mit dem Stillstand der Maschine standen, war es nicht auszuschließen, dass all dies in Abhängigkeit voneinander geschah.

Eine Welle zur Kraftübertragung – gefertigt aus einer speziellen Legierung, und, verglichen mit den übrigen Bauteilen, in unnötig schwerer Ausführung – die zwar nicht das einzige wichtige Maschinenteil war, aber doch eines der wenigen, deren Defekt, den Ausfall der gesamten Maschine nach sich zog, war gebrochen. Von allen Teilen, die unter Verschleiß litten, die sich drehten, oder in irgendeiner Form bewegten, hätte man eine solche Schwäche von der Welle wohl am wenigsten erwartet. Freilich, man hätte den ganzen Vorfall gründlich untersuchen können, denn es schien sich entweder um Materialermüdung zu handeln oder um einen Produktionsfehler, somit hätte man also die Welle an die Herstellerfirma schicken müssen, damit die Untersuchungsabteilung dieser Firma den Fehler finden könnte und gegebenenfalls Abläufe in der Produktion oder die Materialzusammensetzung zu ändern, sodass sich solche Schäden in der Zukunft nicht wiederholten.

Die Schwierigkeit lag allein darin, dass die Untersuchungsabteilung keinen Fehler gefunden hätte. Die Ingenieure würden verwundert und zudem etwas ratlos vor dem kaputten Objekt gestanden haben, sie würden es nochmals mit allen ihnen zur Verfügung stehenden Mitteln geprüft haben, und doch hätten sich keinerlei Unregelmäßigkeiten angefunden. Die Ingenieure würden in einem Halbkreis vor einem Tisch gestanden haben, auf welchem die zwei Hälften der entzwei gebrochenen Welle gelegen hätten, sie hätten sich das Kinn gerieben, wären sich mit der Hand nervös durch das teils lichte Haar gefahren und hätten still in sich hinein überlegt, solange bis einer der Dienstältesten das Schweigen gebrochen hätte und zu den Kollegen gesprochen haben würde: „Also meine Herren, wir haben hier ein durchaus ungewöhnliches Phänomen vor uns und ich denke, dass alle bisherigen Untersuchungen und Messungen bereits mit der gewöhnlichen Gewissenhaftigkeit durchgeführt wurden, sodass ein dritter Untersuchungszyklus nichts neues zu Tage förderte. Wir müssen den Tatsachen ins Gesicht sehen und dürfen uns nicht von persönlichem Wunschdenken verblenden lassen. Unter Berücksichtigung aller Ergebnisse kann sowohl Materialermüdung als auch ein Mangel in der Produktion ausgeschlossen werden, ein Konstruktionsfehler liegt ebenfalls nicht vor; demnach folgere ich: diese Welle hätte nicht brechen dürfen. Sehen sie, meine Herren, man sagt beizeiten: ‚dieses oder jenes hätte nicht geschehen dürfen’, und meint damit lediglich, dass etwas passiert sei, das sich unter keinen Umständen wiederholen dürfe, doch ich meine das wortwörtlich: Diese Welle konnte nicht brechen. Das gesamte Vorkommnis ist völlig unmöglich, ich meine deshalb, dass es am vernünftigsten wäre, die Welle als intakt zu betrachten und sie auch so zu behandeln. Wir sollten sie weiterverwenden, schließlich wäre es eine Verschwendung ein vollständig überholtes, makelloses Bauteil in einem Ersatzteillager rosten zu lassen.“

Nach dieser kleinen Ansprache, hätten die anderen Ingenieure zuerst misstrauisch ihre Blicke kreisen lassen, wären dann dazu übergegangen, verhalten aber aus Überzeugung mit dem Kopf zu nicken und hätten letztlich, als ihnen die Genialität des Einfalls allmählich verständlich wurde, begeistert in die Hände geklatscht; allerdings kam es zu alledem nicht, weil es niemand für nötig hielt, das intakte, aber gebrochene Bauteil an den Hersteller zurückzuschicken.

Eine unbekannte Zeitspanne stand die Maschine nun schon still, als eines Mittags, der Haustechniker, welcher soeben seine Mittagspause beendet hatte, in seine kleine Werkstatt trat – es war in Wahrheit keine richtige Werkstatt, sondern ein altes, schlecht beleuchtetes Bürozimmer, das von allen Akten befreit, mit allerlei defekten Geräten voll gestellt war – und sich hinter den Schreibtisch setzte, der zugleich als Werkbank diente. Er schlug sein Notizbüchlein auf, in dem alle Arbeiten, die noch zu erledigen waren, säuberlich und nach einer Ordnung, die sich nur dem Haustechniker selbst erschloss, aufgelistet waren.

Diese Geste, nach der Mittagspause in das Büchlein zu schauen, war symbolisch, denn der Haustechniker hätte, da er sich bereits morgens, alle anstehenden Erledigung einzuprägen pflegte, auch aus dem Gedächtnis gewusst, was jetzt im Folgenden zu tun wäre. Umso größer war seine Verwunderung, als er einen Eintrag bemerkte, der an jenem Morgen noch nicht vorhanden war und allem Anschein nach auch nicht später von ihm selbst eingeschrieben worden ist. In einer charakterlosen, schwer lesbaren Handschrift, war alles Notwendige aufgelistet: Art des Schadens, Ort des Schadens usw.

‚HF-20A defekt’ stand unter der Spalte ‚Betreff’ geschrieben. Jemand musste sich, während der Mittagspause in die Werkstatt geschlichen haben, und diesen Eintrag eigenmächtig hinzu gefügt haben; da es sich dabei um einem Scherz handeln konnte, hätte der Haustechniker diesen unbefugten Eintrag für gewöhnlich ignoriert, allerdings kannte er sich im Gebäude gut aus, sodass ihm schnell einfiel, worum es sich bei ‚HF-20A’ handelte.

Wenige Minuten später kniete er vor dem Blechwürfel, löste einige Muttern, nahm die Verkleidung ab und erkannte schnell, weshalb die Maschine nicht arbeitete; die Welle war gebrochen. Ein Laie hätte dies auf Anhieb nicht gesehen, da der Riss sehr fein war, der Haustechniker besaß jedoch ein geschultes Auge, sodass er nicht lange nach dem Fehler suchen musste. Die Reparatur vollzog sich verhältnismäßig zügig und unkompliziert, wenn man bedenkt, dass diese Welle ein Kernstück der Maschine darstellt. Eine Verzögerung entstand nur dadurch, dass der Haustechniker zurück in seine Werkstatt gehen musste um nach einer baugleichen Ersatzwelle zu suchen. Als diese gefunden war, benötigte er für den Einbau der neuen Welle knappe zehn Minuten, befestigte schließlich das Verkleidungsblech und ging, in der Gewissheit, dass die Maschine bald wieder selbstständig zu arbeiten anfinge, in den ersehnten Feierabend.

In der Maschine regte und bewegte sich alles in aufgeregter, ungewohnter Weise, nachdem die Bauteile, über einen Zeitraum, der ihnen wie eine Ewigkeit erschienen ist, in äußerster Spannung und Ungewissheit verharren mussten. Zahnräder, Platinen, Kabel, drängten sich, so gut es eben ging, aneinander, um den Neuankömmling zu begrüßen, um ihm nah zu sein. Den alten Bauteilen war etwas unbehaglich zumute, denn die neue Welle sah aus als wäre sie soeben aus der Fabrik gekommen und passte daher nicht recht unter die verschlissenen, teils rostigen, teils öligen Teile. Endlich überwand ein Zahnrad, dem einige Zähne fehlten und das auch sonst ein schlechtes Gebiss hatte, die allgemeine Zurückhaltung und sprach stellvertretend für die die übrigen, dort versammelten Bauteile: „Guten Tag und Willkommen, ich denke, ich spreche auch für alle Anwesenden, wenn ich sage, dass wir froh sind dich endlich begrüßen zu dürfen. Du kannst dir sicherlich vorstellen wie unangenehm es ist, still stehen zu müssen, wenn man für die Bewegung geschaffen wurde. Die Tage der Untätigkeit waren von nicht unerheblicher Anzahl, allerdings waren wir davon überzeugt, dass es sich nur um einen vorübergehenden Zustand handeln könne, hier ist durchaus niemand in Verzweifelung geraten, wiewohl einige von uns – und ich zähle mich zu denjenigen – verwundert, ich will nicht sagen entsetzt, darüber waren, wie viel Zeit der Reparaturvorgang in Anspruch genommen hat. Wir haben es als große Rücksichtslosigkeit empfunden, dass die alte Welle ihrer Schwäche so sehr nachgegeben hat und sind froh, dass wir sie los sind. Es muss Lieferschwierigkeiten bei den Ersatzteilen gegeben haben, dass man gezwungen war, derart lange mit dem Austausch der Welle zu warten?“

Die neue Welle entgegnete freundlich: „Lieferschwierigkeiten? Nein, nein, da liegt ein Missverständnis vor, ich bin – auch wenn ich auf den ersten Blick fabrikneu erscheine – nicht viel jünger als ihr. Ich lag seit einigen Jahren in einer alten Holzkiste in der Werkstatt ohne gebraucht zu werden und der Grund warum die Reparatur nicht schneller durchgeführt wurde ist ein einfacher – man hat den Schaden nicht bemerkt.“

Es wurde ein wenig unruhig im Inneren der Maschine, die Teile redeten durcheinander, rieben aneinander und erzeugten metallische Quietschgeräusche, erst als das Zahnrad versuchte dieser Unruhe mit Worten Ausdruck zu verleihen, herrschte Stille.

„Das ist nun wirklich Unsinn, wie könnte man den Schaden nicht bemerken, wenn infolge dessen, über etwas, das sich naturgemäß in stetiger, unermüdlicher Bewegung befindet, plötzlich ein kalter Wintersturm hereinbricht und all die beweglichen Teile, einem zufrierenden Dorfteich gleichend, zum Stillstand bringt. Unser Winter war eine gebrochene Welle, nicht mehr. Niemand von uns hat mit so etwas gerechnet und wir waren alle über den konstruktiven Mangel der Mechanik empört, der uns allzu abhängig von einem einzigen Bauteil macht. Es ist vielleicht Anmaßung dabei, aber man muss bedenken, dass wir viel Zeit zum nachdenken hatten, weshalb wir beschlossen haben, diesen Verbesserungsvorschlag, falls möglich an die Konstrukteure weiter zu geben. Wir haben die alte Welle um diesen Gefallen gebeten, da sie die Einzige ist die Vorzeitig nach draußen kann, allerdings ist es höchst ungewiss ob sie unserer Bitte nachkommen wird; man hat sich leider aufgrund eines heftigen Streites über ihre Schwäche, nicht im Guten trennen können.

Also nun, warum mussten wir so lange in Untätigkeit verweilen? Schäden bleiben nicht unentdeckt, d.h. wenn mir oder einem anderen Rad ein Zahn abbricht, wenn eine der Gummidichtungen spröde und undicht wird, wenn sich die ein oder andere Mutter zu lockern beginnt, so sind das gewissermaßen Schäden im Sinne von Unregelmäßigkeiten, die –erfahrungsgemäß – fast immer unbeachtet bleiben, was jedoch nur damit zusammenhängen kann, dass solcherlei Unregelmäßigkeiten den Fortlauf unserer Arbeit nicht weiter behindern, geschweige denn stoppen, obgleich immer die Gefahr gegeben ist, dass aus kleinen, unscheinbaren Defekten, weitreichende Ausfälle hervorgehen, die – in Einzelfällen – zum Totalverlust der kompletten Maschine führen können.

Obwohl es uns nichts angeht, interessiert uns doch – zumal das für die Umstände verantwortliche Bauteil, aus unseren Reihen stammte – welche Auswirkung der Ausfall unserer Anlage auf den Gesamtbetrieb hatte. Du kommst doch von draußen, du kannst uns bestimmt etwas sagen; musste die Produktion eingestellt werden? Waren die Endprodukte in irgendeiner Weise fehlerhaft?“

Verwirrt, noch unschlüssig wie sie antworten sollte, sprach die Welle letztlich: „Glauben müsst ihr mir natürlich gar nichts, dennoch kann ich, wenn ihr mich danach fragt, nur sagen, dass man den Schaden nicht bemerkt hat, ansonsten hätte man ihn gewiss früher behoben, an Ersatzteilen mangelte es nicht.“

Die Maschinenteile lauschten gespannt, in der Erwartung, die Welle würde ihre Rede fortsetzen; als dergleichen nicht geschah, da wiederholte das Zahnrad, seine letzte Frage: „Na und, nun sag schon, was ist mit der Produktion, mit den Erzeugnissen, hat unser Stillstand Umstände verursacht?“

Die Welle hatte die Frage bereits beim ersten Mal verstanden, aber zu ignorieren versucht, da sie nicht recht wusste, was sie darauf antworten sollte und zudem glaubte, dass es sich dabei um eine scherzhafte oder rhetorische Frage handelte.

„Ja, Produktion…“, die Welle stammelte, suchte nach Worten und fand schließlich welche, die ihr passend erschienen: „Was meint ihr damit, mit Produktion, mit Erzeugnissen und dergleichen? Wisst ihr denn nicht, dass ihr nichts produziert, nichts erzeugt? Deshalb hat man den Schaden nicht bemerkt, weil es für niemanden außer euch selbst einen Unterschied macht, ob ihr nun tätig oder untätig seid – es ist gleichgültig. Ich kann zwar nichts mit Bestimmtheit sagen, vermute aber, dass auch die Reparatur rein zufällig erfolgt ist, vielleicht aus einer Laune heraus.“

Schon während die Welle dies sprach, wurde ihr mulmig zumute und sie zweifelte ernsthaft darüber, ob sie die richtigen Worte gewählt hatte, denn die Bauteile waren nämlich noch Regungsloser als zuvor und verfolgten mit entsetzten Blicken, jede Mundbewegung der Welle, als formten ihre Lippen aus der ölgeschwängerten Luft, die Gestalt des Weltuntergangs.

Die Welle rechnete jeden Moment mit dem Ausbruch eines panikähnlichen Zustandes, die entsetzte Stille wurde allerdings nicht durch ein apokalyptisches Chaos, sondern durch die zittrige und unsichere Stimme des Zahnrades beendet: „Wir Produzieren nichts? Alle Mühe vergeblich? Jede Anstrengung umsonst? Bewegung ohne Fortschritt? Es ist nicht möglich…es ist unmöglich, du Lügst! Oder? Ist es möglich? Es ist möglich…

Wir bewirken nichts, Ach, was sollen wir tun, was in aller Welt sollen wir tun, es hilft ja alles nichts, wir können die Arbeit einstellen und vor uns hin rosten.“

Das totale Chaos das kurz zuvor, als die Welle es furchtsam erwartet hatte, ausgeblieben war, begann sich jetzt langsam, durch eine allgemeine Unordnung anzukündigen: Einige Teile riefen sich mit mechanischen Stimmen unverständliche Dinge zu, aus einer stählernen Leitung begann eine schwarze, dickflüssige Substanz zu tropfen, Zahnräder drehten sich in verschieden Richtungen, wodurch sie sich gegenseitig die Zähne abrissen, man hörte zu starke Ströme durch die Kabel fließen, so dass es nur eine Frage der Zeit wäre, bis die Kabel anfingen durchzubrennen.

Die Welle gab sich alle Mühe das Unheil, dass sie angerichtet hatte, ungeschehen zu machen, indem sie versuchte, das Zahnrad, das scheinbar eine Führungsposition inne hatte, mit einigen tröstlichen Worten zu beruhigen: „Warum zerstört ihr euer System? Ihr müsstet die Möglichkeit, dass ihr nichts außer euch erzeugt, doch wenigstens einmal erwogen haben. Die Überzeugung, dass ihr etwas produziert, dass ihr Jemandem nutzt, dass ihr euch als ein Teil in ein größeres System einfügt und dort euren Platz einnehmt, ist offensichtlich ziemlich willkürlich.

All die Jahre habt ihr euch von diesem Luftschloss motivieren lassen? Diese naive Vorstellung hat euch angetrieben?

Jetzt könnt ihr es nicht abwarten zu verfallen und zu vergehen, jetzt wo sich eure Wünsche und Hoffnungen, die ihr für Tatsachen hieltet, als Gegenstandslos erwiesen haben, jetzt wo das Heiligenbild eines höheren Zweckes durch einen garstigen Schauer von der Leinwand gewaschen wurde? Was wollt ihr denn mehr? Man hat euch repariert, ihr könnt weitermachen wie zuvor, ihr habt euch früher schon nur um eure eigene Achse gedreht, nur euch selbst angetrieben und nur euere Allernächsten berührt – und wart ihr nicht zufrieden?“

Der Welle war klar, dass sie den Auflösungsprozess nicht mehr aufhalten konnte – es war zu spät, das Zahnrad war kaum noch ansprechbar, die letzten verständlichen Sätze, die es hervorbrachte waren: „Ach, wie hätten wir damit rechnen sollen, wozu setzt jemand eine Maschine zusammen die nichts schafft; wie könnten wir dienen, wenn uns die Zwecke fehlen; wie könnten wir zur Ursache taugen, wenn wir nicht das geringste bewirken? Wer verhöhnt uns mit all den Kontrolllampen, deren flackern und leuchten nichts bedeutet?“

Dann wurde das Zahnrad in den Strudel der sich durcheinander werfenden Teile gezogen, und verschwand zwischen geborstenen Ölleitungen und einer halben Platine.

„Bitte beeilen sie sich meine Herren, die Zimmer müssen bis zum Nachmittag ausgeräumt sein. Sie! Was hat dieses Gerät hier noch auf dem Korridor zu suchen, das müsste doch längst auf die Lastwagen verladen worden sein.“

Einer der Arbeiter, der die Anweisungen des Direktors nur in Teilen verstanden hatte, preschte übereifrig näher an den Direktor heran und erkundigte sich dienstfertig: „Was bitte meinten Sie?“

Der Direktor antwortete ungehalten: „Na, hier, sehen Sie das denn nicht, warum steht dieser Klotz da noch herum?“

„Ach, ja, also, wir wussten nicht was damit geschehen soll, deshalb haben wir es zunächst stehen lassen.“

„Soso, was ist das überhaupt?“

„Ich dachte das könnten sie mir sagen.“

„Nein, woher soll ich das wissen, ich kann schließlich nicht jeden Einrichtungsgegenstand der Abteilung auswendig kennen. Sieht aber aus wie…Äh…wie…wie eine Maschine oder so etwas.“

„Ja, das kann es wohl sein. Da, an der Seite scheint sich eine Wartungsklappe zu befinden, vielleicht kann man in Erfahrung bringen um welche Art von Gerät es sich handelt, wenn man ins innere schaut.“

Ohne eine Antwort des Direktors abzuwarten, ging der Arbeiter auf das Gerät zu, versuchte mit flinken Handbewegungen den Öffnungsmechanismus der Wartungsklappe zu ergründen und öffnete dieselbige schließlich durch die zufällige Betätigung eines schwergängigen Hebels.

Neugierig fragte der Direktor: „Was ist es?“

„Tja…es ist nichts.“

„Wie meinen sie das?“

„Es ist nur die Verkleidung, das Innere ist vollkommen leer, keine Maschinenteile oder ähnliches. Sollen wir es aufladen?“

„Nein, das ist unnötig, bringen sie es zum übrigen Schrott, sie wissen schon wo.“

Nun ist Putzen allerdings weiblich. Das Weib aber ist schwach, weil das Fleisch schwach ist und das Weib nichts als Fleisch ist. (Das sage nicht ich, sondern das sagt Gott, deshalb lässt es sich von “Menschen” auch nicht widerlegen; 1. Mose 2,22: Und Gott der HERR baute ein Weib aus der Rippe, die er vom Menschen nahm,…) Um anständig aufzuräumen braucht man Kraft und Stärke. Jedenfalls ist der Zweck des folgenden Textes eher als Säuberung, denn als Putz zu verstehen – eine ästhetische Säuberung. Das “Wovon” der Säuberung sind jene Bazillen die vor allem in der winterlichen Jahreszeit das Denken “einfacher” Gemüter verunreinigen und verschmutzen. Schmutz, besonders wenn er den Gedanken anhaftet, macht krank. Man muss nicht verzweifeln, auch wenn man in letzter Zeit sehr viel Kot gedacht hat, denn ich bin ein Mediziner des Geistes, ein Priester des Lichts, der euch verderbte Seelen auf den Pfad der Wahrheit zurückführen wird. Medizin ist zuweilen bitter und je bitterer sie ist, desto besser hilft sie. Erhört nun also die Worte der Heilung:

Blutschuld I – Die Jagd

Nur das Knacken brechender Äste, sowie das Rascheln zu Boden gefallenen Laubes, verriet den Fuchs, der in der Abenddämmerung durch das Gestrüpp eines Waldrandes schlich, ansonsten seiner Umgebung jedoch wenig Beachtung schenkte, weshalb er nicht bemerkte, dass zwei menschliche Augen ihn bereits seit einiger Zeit fixiert hatten und all seine Bewegungen in aufmerksamer Spannung verfolgten.

Das Augenpaar gehörte einem Jäger, der sich hinter einem Baumstumpf versteckt hielt und darauf wartete, bis der Fuchs sich auf eine günstige Schussentfernung genähert hätte, denn schon mehrmals hatte der Jäger, den roten, sich geduckt und eilig bewegenden Körper, den buschigen Schwanz, dessen Spitze ein weißer Fleck zierte, im Visier seines Gewehres gesehen, war stets unentschlossen ob er schießen sollte oder nicht, hatte sich aber bisher dafür entschieden, dass der Winkel zu ungünstig, die Distanz zu groß sei, um einen Schuss zu wagen. Aus diesem Grunde hatte sich sein schon halb gekrümmter Zeigefinger immer wieder strecken müssen, schließlich hätte ein Fehlschuss dazu geführt, dass der Fuchs – aufgeschreckt durch den Knall – mit einigen schnellen Sätzen tief in den Wald geflüchtet wäre.

Als der Fuchs nun aus der hohen Wiese hinaus trat, welche mit ihren Gewächsen und Halmen sanft seine Unterseite gestreichelt hatte, geschwind über einen Feldweg huschte und in eine Mauer aus allerlei Sträuchern und Bäumen drang, erhöhte sich der Puls des Jägers, der jetzt – in Erwartung des Fuchses, welcher sogleich auf der anderen Seite des Gestrüpps zum Vorschein kommen müsste – noch aufmerksamer als zuvor durch seine Zieloptik blickte.

Anhand der Zweige des Gesträuchs, die – vermutlich weil der Fuchs sie gestreift hatte – in unruhige Schwingung versetzt wurden, konnte der Jäger, obgleich er den Blickkontakt verloren hatte, die ungefähre Position des Fuchses ausmachen, nachdem allerdings auch dieses Lebenszeichen allmählich verschwand und der Fuchs ebenso wenig am anderen Ende des Gesträuchs erschien, war dem Jäger die Enttäuschung ins Gesicht geschrieben – der Fuchs musste innerhalb des Gebüschs eine scharfe Kurve eingeschlagen haben und auf derjenigen Seite aus dem Dickicht getreten sein, die weder im Sicht-, noch im Schussfeld des Jägers lag.

Er übte diesen Beruf eigentlich lange genug aus, um zu wissen, dass sich eine solche Gelegenheit, wie er sie soeben verpasst hatte, an einem einzigen Tag kein zweites Mal ergäbe und trotzdem blieb er, in der Hoffnung, die unwahrscheinliche Möglichkeit würde sich in der Unmittelbarkeit einer Tatsache verwirklichen, ruhig in seinem Versteck sitzen – vergebens, er wartete fünf, er wartete zehn, er wartete fünfzehn Minuten, ohne dass sich etwas Erwähnenswertes ereignete und er hätte wohl noch eine oder zwei ganze Stunden gewartet, wenn ihm nicht sein Verstand und seine Berufserfahrung gesagt hätten, dass die Jagd für heute zu ende sei; zudem hatte sich die abendliche Frische, als eine unangenehme Kälte in des Jägers Gliedern bemerkbar gemacht.

Unzufrieden mit den Ergebnissen des heutigen Tages und sichtlich erschöpft, gab der Jäger seine Tarnung auf, hing das Gewehr über seine Schulter, stapfte über den weichen Waldboden auf den Waldrand zu, trat mit den dicken Stiefeln schließlich auf den steinig-sandigen Untergrund des Feldweges und ging gemächlich in Richtung seines Heimatdorfes.

Der Jäger war kaum hundert Meter gelaufen, da sprang plötzlich, aus dem Dunkel des Waldes, das bekannte, diebische, rot-braune Raubtier hervor, das seinen Fehler schon kurz vor dem Absprung bemerkte, die schwungvolle Bewegung aber nicht mehr rückgängig machen konnte und wie angewurzelt mitten auf dem Feldweg zum stehen kam, indessen hatte der Jäger geistesgegenwärtig das Gewehr von seiner Schulter gerissen und den Fuchs der sich ihm als lohnendes und leicht zu treffendes Ziel präsentierte, anvisiert.

Zwei ängstlich-entschlossene Blicke trafen sich in der feuchten Herbstluft, wobei im Auge des Jägers die Entschlossenheit überwog, im Auge des Gejagten die Ängstlichkeit, die sich allerdings – als dem Fuchs zu Bewusstsein gelangte, dass eine Flucht unmöglich wäre und er in Anbetracht dieser aussichtslosen Situation, nicht mehr lange zu leben hätte – in eine derart feste Entschlossenheit wandelte, dass sie die des Jägers fast zögerlich erscheinen ließ.

Langsam, eben so, dass es vom Jäger nicht als ein Angriff, als eine verzweifelte Flucht nach vorne gedeutet werden konnte, ging der Fuchs auf den Jäger zu.

Mehr zu sich selbst, aber – da er sich allein glaubte – doch lauter als man gewöhnlich zu sich selbst zu sprechen pflegt, sagte der Jäger: „Jetzt erwische ich dich, du elender Mörder.“

„Du nennst mich einen Mörder?“, erwiderte der Fuchs.

„Nun, und? Bis du es nicht? Bist du kein Mörder? Hast du nicht den Bauern ihre Hühner geraubt und diese kaltblütig umgebracht?“

„Wahrlich, rotes, angsterhitztes Blut habe ich aus durchbissenen Kehlen und zerrissenen Adern getrunken; jeden Schluck vom Wein des Lebens genoss ich, doch habe ich jemals Wasser gepredigt? Rohes, noch warmes Fleisch habe ich von Knochen genagt und stets tat ich es ohne schlechtes Gewissen. Wen nennst du einen Mörder? Die Biene die über Wiesen und Heiden schwebend, aus übervollen Blüten trinkt; nennst du dies nicht – idyllisch?

Die Kühe die an Sommertagen im Schatten eines Baumes liegen, die das saftige Gras mit ihren Mäulern aus dem Erdboden reißen und in kreisenden Bewegungen zermahlen; nennst du dies nicht ­– friedlich?

Und saßest du selbst nicht gerade erst mit all deinen Verwandten am Tisch versammelt? Aßest du nicht selbst mit Wonne ein großes Stück vom gerösteten Schwein? Und priesest du es nicht als – Festschmaus.

Meine Raubzüge aber nennst du Mord – wenn ich mich an den Hof der Bauersleute heran pirsche, wenn ich mich im Unterholz verborgen halte, geduldig warte, bis der Bauer die Ställe ausgemistet hat und sich zur Mahlzeit ins Haus begibt, wenn ich sodann mit flinken Beinen über ein Stück offenes Gelände eile, mich durch ein Loch zwänge, von denen in dem morschen Holzzaun nicht wenige klaffen, wenn ich mich mit leisen Pfoten dem Hühnerpulk das, obwohl meine Anwesenheit unbemerkt geblieben ist, laut gackernd auf der anderen Seite des Geräteschuppens wild durcheinander läuft, wenn ich schon im nächsten Moment aus einem Winkel oder hinter einer Wand hervorpresche, sich das Gackern der Hühner ins unermessliche steigert, sie wilder und orientierungsloser als zuvor durcheinander rennen, der Hahn, welcher soeben noch alleiniger Herrscher war, mich erschrocken – schon ahnend, dass ich im Stande bin, mir von dem ihm Anvertrauten, zu nehmen was mir beliebt – anstarrt und angesichts seiner völligen Ohnmacht beschämt, den Kopf zu Boden senkt, ich unterdessen in den panisch-tobenden Hühnerhaufen laufe, um mit meinem Maul, eines der fetten, weißen Hühner zu packen, das sich zufällig in meiner Reichweite befunden hatte. Schneller noch als der Bauer – der durch das Geschrei aufmerksam geworden ist ­– aus dem Haus stürzen konnte, bin ich mit dem zappelnden Federtier zwischen den Kiefern, durch eine Öffnung im Zaun geschlüpft und in den schützenden Wald geflüchtet.

So wie die Biene süßen Nektar schlürft, so wie die Kuh das fruchtig-feuchte Gras verzehrt, so wie du das erlegte Schwein verspeist, so darf ich mich nicht von Geflügel nähren? Ist es nicht Hunger der uns treibt, Hunger der gebietet, das zu tun was nötig ist, der gestillt werden will und unbarmherzig immer neue Sättigung verlangt? Verbindet uns nicht – Hunger?

Mit deinem Gewehr im Anschlag stehst du vor mir und willst das Opfer rächen?

Bauernmoral und Opferregentschaft – man erleidet die Tat und leidet scheinbar am Getanen; dass das Opfer aber klagend auf die Tat des Fremden schimpft, und sich stattdessen nicht selbst ob seiner Untätigkeit züchtigt – das ist Selbstmitleid.

O sündiger Sud der Schuldzuweisung, es wälzt das Opfer sich gern darin, es lässt sich gehen, es zergeht wie ein Stück Butter in einer Flamme der Tätigkeit.

Aus dem Opfer der Tat geht das Opfer des Opfers hervor, aus dem toten Huhn, der verletzte Bauer.

Die Unfähigkeit anständig zu Grunde zu gehen, ist der Mangel des Opfers an echtem Sportsgeist, dass der Hahn oder der Bauer mir den Raub seiner Hühner übel nimmt, dass es ihn nach Rache und Vergeltung gelüstet, ist eine Charakterschwäche: Das Opfer nimmt die fremde Tat zu persönlich und die eigene Tatenlosigkeit nicht persönlich genug; der Bauer glaubt ich wollte ihm schaden? Ich wollte fressen; die Beliebigkeit des Opfers ist allzu offensichtlich, denn es erleidet nur durch die Untätigkeit, bzw. die Unfähigkeit das Nötige zu tun, seine Leiden abzuwenden, somit braucht es kein bestimmtes Individuum, sondern irgend etwas, das untätig sein kann – und untätig kann nur etwas sein, dass zumindest der Möglichkeit nach zur Tat schreiten kann.

Opfermoral ist schmachvoll: Wie kann das Opfer ehrlich leiden, wenn es in seinem schwachen Moment, in dem es dem Stärkeren unterlegen ist nach dem Stärksten schreit, das das Stärkere unterwerfen soll, zum Opfer machen soll; Opfermoral ist Doppelmoral: Wie kann das Opfer sein Opfersein- und werden beklagen, und zugleich das Stärkere durch das Stärkste vernichten wollen? Zu lange wurde um Opfer getrauert, wir müssen endlich Taten feiern.“

„Die Jagd ist nicht bloß mein Beruf, nicht nur meine Berufung, sie ist größtenteils meine Leidenschaft – Jagdleidenschaft. Vielleicht bist du derjenige, der alles etwas zu persönlich nimmt; der durch dich erzürnte Bauer ist wohl mein Auftraggeber, doch der Auftrag ist lediglich der Anlass und nicht meine Motivation. Dass ich dich erschießen muss, ist gewissermaßen ein Teilaspekt des Ganzen, mir jedenfalls geht es um die Jagd. Freilich, das Jagen, die Verfolgung, ist mir wichtiger als das Erlegen, als die Trophäe, ganz ohne Beute fehlte dem Jagen allerdings ein Ziel, ein Punkt auf den alles hinausläuft. Betrachte dich also eher als ein Mittel – du bist mir Mittel zur Jagd. Was spricht außerdem gegen einen Auftrag? Der Bauer will dich tot sehen und bezahlt dafür, ich hingegen will meiner Jagdleidenschaft nachgehen, so ist es für mich keine Schwierigkeit das Nützliche mit dem Schönen zu verbinden und für die Ausübung einer Leidenschaft Lohn zu empfangen.“

„Der Bauer hat dich gerufen um mich zu erlegen? Erschießen kannst du mich ohnehin nur, weil deine Jagdkunst zum Jagdgeschäft verkommen ist, du sagst selbst, dass du einen Anlass zur Jagd bräuchtest, der Auftrag sei der Anlass, sobald du einen Anlass nötig hast, ist jedoch die Kunst verdorben, wie solltest du um des Jagens willen jagen, wenn du erst einen Grund dazu benötigst? Leidenschaft – Jagdleidenschaft, sagst du? Was ist Leidenschaft denn anderes als etwas ohne Ziel und Grund, um seiner selbst willen zu tun?

Sprich nicht von Leidenschaft, wie willst du leidenschaftlich Jagen wenn du nicht von Herzen hasst? Unwürdiger, wie könntest du ohne herzlich zu hassen leidenschaftlich jagen? Du brauchst einen Feind, ein Feindbild, mit dem dich eine innige Abneigung verbindet, einen Gegner der die Jagd von der Beliebigkeit des in ihr gejagten befreit, einen Gegenspieler, der die Jagd zum Kampf der Persönlichkeiten erhebt, ein Kräftemessen, dessen Ergebnis nicht ein Sieg ist, sondern dein Sieg, dein Triumph oder – dein Untergang.

Wie könnten wir Feinde sein? Wie könnten wir einander hassen? Wie willst du meiner als Feindbild würdig sein wenn du Opfern dienst?

Du wirst entlohnt? Du hältst ein Gewehr in deinen Händen und nimmst artig das an, was Bauern dir zukommen lassen? Du bringst den Schwächlichen ihre Trophäen und lässt dich mit Trinkgeldern abspeisen?

So wie du deine Frau ob ihrer blauen Augen und ihres weichen Haares liebst, so hasse deine Feinde wegen ihres schlechten Atems, wegen ihrer Stimme, ihrer Hautfarbe, O – nie könntest du mich so hassen, doch Obacht, hasse nicht deiner Feinde Atem, ihre Stimme, ihre Hautfarbe selbst, hasse sie nur an ihnen.

Wie du deinen Nächsten einen Bruder nennst, so nenne deinen Fernsten einen Teufel. Hasse deinen Fernsten mehr als dich selbst!

Wie?

Du hasst dich nicht?

Wie willst du dich lieben, wenn du fremden Zielen dienst, wie könntest du dich achten, wenn du nicht verachtest, was nicht das Deinige ist, wenn du dir nicht aneignest, was die anderen ihre Besitztümer heißen.

Und leuchtete Verwegenheit aus deinen Augen, und schäumte dir das Maul vor Kampfeslust, so wäre es mir ein Hochgenuss durch deine Hand mein Ende zu finden. Wer seine Ziele schätzt, der schätzt den Kampf darum, ein wahrhafter Jagdkünstler stünde nicht wie du, vor Kälte zitternd mit einem Schießgewehr vor einem kleinen, roten Raubtier, er risse sich die Kleidung vom Leib – allzu weichlich; er würfe sein Gewehr hinfort – allzu weiblich; er ließe einen alten Fuchs seines Weges ziehen – allzu weltlich; und er ginge in die Schmiede der Gedanken und formte mit dem Hammer des Wortes einen Speer des Geistes auf dem Amboss dieser Welt. Idee ist Macht; was solltest du Bauern dienen, dich in Wäldern für sie herumtreiben, um ihre Feinde zu erlegen, wenn du im Stande bist, tausend, zehntausend, hunderttausend Leute allein durch die Kraft deiner Worte in die Wälder zu treiben um Wild zu erjagen. Am Schilde deines Wortes wird selbst die kräftigste Faust stumpf und was ist bloße Muskelkraft, gegen die Kraft die ein visionärer Gedanke kanalisiert und lenkt?

Und willst du dennoch selbst jagen, ei, so jage keine Füchse, so jage die Wahrheit. Will sie dir nicht recht ins Auge springen, kannst du sie nicht finden, wiewohl du überall recht gewissenhaft danach gesucht hast? Nun denn, es fehlt Wille, es fehlt Überzeugung; auch wenn die im Moor der Vergangenheit, im Sumpf des Gestrigen auf ewig Verlorenen, die Versinkenden und noch umher Stakenden, dir durch den Nebel zu rufen: ‚Gib acht, O Mutiger, dieser Nebel, der über alles sich zu legen scheint, ist nicht schwarz noch weiß, ist hingegen ein sich wallender, aufschäumender, in Grautönen fließender Vorhang, der uns Menschen nicht erkennen lässt, drum suche nicht das Licht, das wir und deine Väter und Großväter und Urahnen einst suchten.’

Die, die sich mahnend als deine Lehrer und Ahnen ausgeben, waren in jenem Augenblick Schwächlinge, als Härte geboten war – wer Wahrheit will muss überzeugt sein.

Ach, so viele nennen sich überzeugt, überzeugt von diesem oder jenem und bleiben dabei stets an Gegebenem orientiert, ohne selbst zu setzen, einzusetzen – O, sie spielen ein Spiel ohne Einsatz, dass sie nur verlieren können.

Wille zur Überzeugung, das heißt sich selbst zu überzeugen, dass man von etwas überzeugt sei; Wille zur Wahrheit, Überwindung des Nebels: das heißt – schwärzen, anschwärzen und weißmachen. Und wer für Wahrheit nicht zu lügen bereit ist, der ist nicht überzeugt; und wer nicht schreiten, fortschreiten und überschreiten will, der verweilt im Nebel, der verklebt in zeitlichen Sümpfen; Mut zur Unnachgiebigkeit, Suchender, rücksichtslos für die Idee auch über die Leichen deiner Feinde zu gehen, baue dir Brücken über die Ströme ihres Dünkels, ihre Schädel und Knochen mögen der erste Pfeiler sein, nimm ihre Sprache und mache ihr Wort ungeschehen.

Siegen lernen, Heiliges entweihen, zeige ihnen die Natur ihrer unantastbaren Würden, indem du sie berührst, indem du sie dir nimmst, indem du sie herab pflückst und abschüttelst, so wie du überreife Pflaumen vom Baum hinunter schüttelst, forme die Wirklichkeit nach deinem Bilde – Fanatismus, der höchste Grad an Überzeugung.

Es gibt keine Wahrheit weil es mehrere Blinkwinkel gibt? Dann kratze Augen aus, mache blind, verblende, auf dass allein dein Blinkwinkel übrig bleibe, auf dass niemand mehr anderes sehen möge als du selbst siehst.

Du Unterliegst? Deine Feinde sind von deinem Schlage? Deine Ideen wollen nicht überzeugen, nicht fesseln, nicht bewegen? Dann sei dir selbst genug, dann lebe und sterbe im Krieg den jeder gegen jeden kämpft, im Geiste wie mit der Faust.

Schau dich an, du Wurm, du schießt auf Feinde die nicht die deinigen sind und bekommst dafür, was dir nicht zusteht?

Wer Ziele hat, hat Feinde. Dein ist – nicht was sie dir geben, sondern was du dir nimmst; du willst dich selbst lieben? Du willst aus Leidenschaft jagen? Gehe fort, samt deinem Gewehr, erschieße die Bauern, nimm dir Hof und Hühner – und solltest du mich jemals dabei erwischen wie ich deine Hühner aus den Ställen stehle, so hast du wahrlich einen Grund mich zu hassen. Ursprung aller Feindschaft: Etwas ist Besitz eines Fremden, dass ebenso gut dein eigener Besitz sein könnte.

Wohlan, ich sage dir, stünde der Bauer mit einer langen Mistgabel persönlich vor mir, ich ersparte ihm das Gerede, ich lieferte ihm einen würdigen Kampf, auch wenn die Spitzen Zinken seiner Waffe sich schmerzhaft in mich bohrten.

Schieße nun, bringe mir eine Niederlage bei, lass die Kugel mich zerschmettern, niemals jedoch genügte mein Untergang für deinen Sieg, nicht auf diese Weise. Schieß also, wenn du noch willst – wenn du noch kannst.“

Der Jäger ließ das Gewehr ein wenig sinken, verdrehte seine Augen zur Stirn hin, als versuchte er in das Innere seines Kopfes zu blicken, schwieg, offensichtlich nachsinnend, eine Weile und erwiderte schließlich unerwartet: „Es ist bequem Leidenschaftsloses mit Leidenschaft zu tun.“

Das Knallen eines Schusses, ließ den Eintritt der Gewehrkugel in die Brust des Fuchses lautlos erscheinen, das Projektil grub sich seinen Weg durch das sehnige Fleisch des Raubtieres – die Schwäche eines Feiglings hat ein stolzes Raubtier zum Opferlamm gemacht.

Das Geschoss blieb im Körper stecken als es auf einen Knochen stieß, das Blut, welches aus dem Wundkanal floss, sickerte in den Erdboden.

Grund ist, so glaube ich, dass auf die Menschen, die die Handlungen ausführten, oftmals die ganze Abscheu übertragen wird – in  Pauschaldiskussionen, die weder den Menschen, dem Werdegang, noch dem, was wir daraus Lernen sollen, gerecht wird.

Den anderen Grund kenne ich noch nicht, der, was hat das alles mit mir zu tun?

Ich weiß aber auch, das andere, und diesmal junge Menschen, ein ähnliches Thema sehr beschäftigt. Unrecht in der ehemaligen DDR und die Fragen, was und wie weit ist mein Vater, sind meine Eltern, Teil dieser speziellen Geschichte.

Wir, die in der ehemaligen BRD gelebt haben, sind fein raus, können unsere Hände in Unschuld waschen. Keine Dämonen in Elterngestalten, die uns nachts im Traum besuchen. Das ist auch gut so; denn je weniger es darin aufzuarbeiten gibt, je weniger Menschen mussten leiden. Doch wollte ich noch mal in Erinnerung bringen, dass lediglich eine Distanz von 2 km so unterschiedliche Staatengeschichte, und dem Leben damit und danach, hervorbringen kann.

Zurück zu mir. Zwei Überlegungen möchte ich heute meinen bisherigen Gedanken hinzufügen:

In der Verhaltensforschung wurde die Tötungshemmung erforscht, z.B. weist im Kampf bei Hunden der Unterlegene dem Stärkeren seine empfindlichste Stelle hin. Mit einem leichten drehen des Kopfes bietet er seine Halsschlagader dem Stärkeren an. Ein einfacher Biss – und der Unterlegener wäre tot. Das geschieht jedoch nicht, denn der Stärkere lässt den Verlierer nach dieser Geste leben. Derselbe Mechanismus ist aus dem Sprichwort bekannt. Eine Krähe hackt der anderen kein Auge aus.

Das hat Lorenz untersucht und beim Menschen die gleiche, allerdings nicht so deutlich ausgeprägte Eigenschaft beschrieben, wenn es um Schutzbedürftigkeit geht. Babys, Kinder, Kranke, Ältere sind durch diesen Mechanismus geschützt (im Allgemeinen und vereinfacht).

Hier verlässt Konrad Lorenz in seinem Beitrag „Moralanaloges Verhalten geselliger Tiere“ das Thema, um das es hier geht. Mitscherlisch beschreibt das in einem anderen Zusammenhang etwas enger: “Die Tötungshemmung existiert nur in der eigenen Art. “

Daraus ergibt sich sinngemäß: Werden Menschen, ob als faule Sklaven, weltverschwörende Juden, als gelbe Gefahr oder brutale Frauenschänder von der Propaganda definiert, suggeriert das, das diese Menschen dann nicht mehr zur eigenen Art – sondern zu einer anderen, einer Unterart, gehören.

Ich schließe daraus, das es ein, oder das Ziel der Rassenpropaganda ist, die Tötungshemmung zu unterlaufen.

Ich möchte das einfach mal so stehen lassen, und zu dem 2. Gedanken kommen:

Alexander Mitscherlisch geht über das vorgenannte hinaus, und beschreibt in seiner Radiosendung von 1960 noch die Erscheinung der „autoritären Person“. Damit werden die Ausführenden bezeichnet, die Befehle erhalten, sie blind ausführen, und dabei Macht und Gewalt nach unten durchreichen. Auf dem hierarschichen Weg nach unter wird dieser Prozess allerdings immer exzessiver.

Nun kommt man nicht als “autoritäre Person” auf die Welt. Man ist das Ergebnis seiner Erziehung, und hier im speziellen geprägt aus dem: Gehorsam.

Gehorsam. Darüber brauche und möchte ich in all seinen verheerenden Wirkungen nicht schreiben. Doch soviel: das Menschen in diesem Erziehungssystem nie ein eigenes Ich finden können, `grenzt an` oder `ist` Misshandlung.

Mit “Gehorsam” und „Ehre“ will ich nicht Schuld in alte Kaisers Zeiten rücken, sondern aufzeigen, wie weit ein Blick nach hinten zum weiteren Verständnis beitragen kann, in welchem vielleicht schon der Grundstock für all das Schreckliche gelegt wurde, dessen Entladung noch immer unerklärbar ist.

Gehorsam im obigen Sinne, so meine und hoffe ich zumindest, gehört zum großen Teil in unserer deutschen Gesellschaft nicht mehr zu den großen Erziehungsidealen. Allerdings ich, ich wurde noch in dieser alten Tradition erzogen.

Mein Text hat aber auch eine traurige Ursache: Am 2. Januar starb die dänische Dichterin Inger Christensen. Liest man die Nekrologe der deutschen Zeitungen merkt man, welche Achtung Christensen im deutschsprachigen Raum erhielt. 1994 wurde sie mit dem Österreichischen Staatspreis für Europäische Literatur und 1995 mit dem Preis der Stadt Münster für Europäische Poesie ausgezeichnet; 2006 erhielt sie den Siegfried Unseld-Preis. Sie war zudem Mitglied der Europäischen Akademie für Poesie und seit 2001 der Akademie der Künste in Berlin.

Inger Christensen ist nicht leicht zu lesen und ich möchte deshalb ein paar Überlegungen zu ihrer Lyrik aufstellen, die beim Lesen vielleicht eine Hilfe sein können. Dabei geht es mir, wie gesagt, nicht in erster Linie darum Anleitungen zu geben, wie die Texte verstanden werden können. Es geht mir eher darum Hinweise zu geben, wie man diese Texte ästhetisch erfahren kann – dazu gehört natürlich auch Verstehen. Eine ästhetische Erfahrung ist aber exemplarisch: Man kann sie nur selbst machen. Dieser Text ist deshalb nur ein Vorschlag, wie man an die Texte herangehen kann, so dass man ihren ästhetischen Wert entdeckt. Entdecken muss man ihn jedoch selbst.

Meine Überlegungen betreffen Christensens Dichtung im Allgemeinen, aber beziehen sich auf den Gedichtband „Alphabet“ aus dem ich auch zitieren werde (damit ihr die Gedichte lesen könnt).

Inger Christensen schreibt meistens ihre Gedichte nach einem System bzw. in einem oder als eins. Für diejenige, die ihre Gedichte gar nicht kennen, skizziere ich jetzt kurz die Systematik von „Alphabet“ und dem „Schmetterlingstal: Ein Requiem“.

Alphabet ist durch zwei Systematiken bestimmt: Erstens ist die Zeilenzahl jedes Gedichts durch die Fibonacci-Reihe bestimmt, eine nach dem italienischen Mathematiker Leonardo Fibonacci benannte Zahlenreihe, bei der sich jedes Glied der Reihe aus der Summe der beiden vorangehenden Zahlen errechnet (also: 1, 2, 3, 5, 8, 13…). Das erste Gedicht hat demnach eine Zeile, das zweite zwei, das dritte drei, das vierte fünf etc. Die Summe steigt exponentiell, so dass das neunte Gedicht schon 55 Zeilen hat. Zweitens ist jedes Gedicht durch einen Buchstaben bestimmt, alphabetisch geordnet, so dass das erste Gedicht den Buchstaben a, das zweite den Buchstaben b etc. als eine Art Leitbuchstabe hat. Dies ist natürlich nur sehr begrenzt in der deutschen Übersetzung erhalten. Hier die ersten paar Gedichte aus Alphabet:

die aprikosenbäume gibt es, die aprikosenbäume gibt es

die farne gibt es; und brombeeren, brombeeren
und brom gibt es; und den wasserstoff, den wasserstoff

die zikaden gibt es; wegwarte, chrom
und zitronenbäume gibt es; die zikaden gibt es;
die zikaden, zeder, zypresse, cerebellum

die tauben gibt es; die träumer, die puppen
die töter gibt es; die tauben, die tauben;
dunst, dioxin und die tage; die tage
gibt es; die tage den tod; und die gedichte
gibt es; die gedichte, die tage, den tod

Im Dänischen haben beispielsweise die Wörter Farne und Wasserstoff den Anfangsbuchstaben b, so wie Zikade, Zitrone, Zeder und Zypress den Anfangsbuchstaben c und Taube, Traum, Puppe, Gedicht, Tag und Tod den Anfangsbuchstaben d haben. Das Gedicht hört bei n auf (die Menge aller natürlichen Zahlen wird in der Mathematik mit n bezeichnet). Es wäre übrigens beinahe unmöglich der Fibonacci-Reihe bis zum Ende des dänischen Alphabets zu verfolgen – damit hätte allein das letzte Gedicht (Nr. 28 nach dem dänischen Alphabet) 514.229 Zeilen und die Zeilenzahl des gesamten Gedichts wäre absolut unüberschaubar.

Das „Schmetterlingstal“ unterliegt einer genauso beeindruckenden Systematik – es ist ein Sonettenkranz. Der klassische Sonettenkranz besteht aus 15 Einzelsonetten, wobei das zweite Sonett mit der Schlusszeile des Ersten beginnt, das Dritte mit der Schlusszeile des Zweiten und so fort bis zum Vierzehnten. Das Fünfzehnte, auch Meister-Sonett genannt, fasst dann noch einmal alle 14 Schluss- bzw. Anfangszeilen in gleichbleibender Reihenfolge zusammen. Alle Sonette, das Meister-Sonett inklusiv, reimen und folgen einem bestimmten Versfuß.

Nun haben wir einen Einblick in einige Systematiken der Dichtung Inger Christensens erlangt und können zur Ästhetik übergehen. Für die ästhetische Erfahrung der Gedichte ist das Spiel zwischen den Mustern und Regeln der Dichtung und dem Bruch mit diesen Mustern und Regeln wichtig. Der Bruch ist kein Abbruch sondern eher die Entstehung neuer Mustern und Regeln. Die Muster und Regeln liegen in der Dichtung meines Erachtens im Feld zwischen der Form und dem Inhalt, womit ich in diesem Zusammenhang die besondere Bewegung der Dichtung zwischen Musik und These meine. Ein gutes Gedicht muss immer musikalisch sein, darf aber nie zum Lied werden. Ebenfalls muss es These sein ohne jemals wissenschaftlicher Text zu werden.

Um dieses Spiel bei Christensen zu erfahren sind drei ästhetische Reflexionsformen wichtig, die ich hier mit den Begriffen „das Ganze“, „der Tod“ und schließlich „das Gedicht“ benennen möchte. Mit Reflexionsform meine ich so etwas

wie eine bestimmte Weise das Gedicht zu lesen, eine Art Fokus des Lesens, mit dem eine bestimmte Sorte von Mustern und Regeln erfahren werden können, so dass die Ästhetik des Gedichts hervortritt.

Die erste Reflexionsform kann mit dem Begriff des Ganzen beschrieben werden. Die Gedichte von Inger Christensen sind meines Erachtens deshalb „Systeme“, weil sie das Ganze erfassen sollen. So ist Alphabet eine Erfassung der Welt und gleichzeitig des Seins der Welt. Das Sein wird dadurch hervorgehoben, dass das, was in Alphabet geschieht, immer in einem Verhältnis zum Nichts steht. Dieses Verhältnis kann als ästhetische Reflexion funktionieren. Aber zuerst: Was meine ich denn mit Sein und Nichts und wie komm es im Gedicht vor?

Das erste Gedicht in Alphabet lautet wie schon zitiert „die aprikosenbäume gibt es, die aprikosenbäume gibt es“. Dieses kurze Gedicht ist keine Beschreibung der Aprikosenbäume, sondern nur eine Aussage, dass es diese gibt. Es wird nicht erklärt, was Aprikosenbäume sind, sondern ihr „Sein“ wird ausgesprochen. Die Aussage wird zudem wiederholt. Was ist die Wirkung dieser Wiederholung? Obwohl die Aussage lautet „es gibt sie“, ist es als ob die Wiederholung implizit besagt: Es könnte sie auch nicht geben. Die Wiederholung drück eine Angst vor der Möglichkeit des Nichts aus: Warum gibt es sie denn und nicht viel eher nicht? (Man sieht hier die Verbindung zwischen Christensen und Martin Heidegger). Es gibt im Gedicht also einen doppelten Fokus auf 1) das Seiende, die Aprikosenbäume und 2) das Sein dieses Seienden, das durch Wiederholung in einer Gegenüberstellung zum Nichts ausgedrückt wird. Diese doppelte Thematik tritt langsam als ein hoch kompliziertes Verhältnis hervor, das in ganz verschiedenen Formen, Rhythmen und Inhalten funktioniert. Die ästhetische Reflexion kann dieses Verhältnis mit Nutzen im Auge behalten, weil die Wandelungen der Thematisierung des Seienden und des Seins und ihres Verhältnisses zu einem rhythmisch expandierenden organischen Geschöpf wird, das seine Elemente in ganz verschiedenen Weisen zueinander in Beziehungen treten lässt.

Die Fibonacci-Reihe wirkt als eine Art unaufhaltsame Schöpfung oder Entstehung der Welt. Die exponentielle Steigerung des Gedichts wird zu einem Erlebnis der unendlichen Vielfalt der Welt. Die Zahlreihe gibt es real auch in der Natur, wo sie z.B. Strukturen bestimmter Pflanzen organisiert. Diese strukturelle Organisation haben also das Gedicht und die Natur in gewisser Weise gemeinsam. Ästhetisch wirkt dies durch das Verhältnis der einzelnen Gedichte zueinander. Man erlebt das zweite Gedicht im Verhältnis zum ersten. Die Einfachheit und die steigende Komplikation hat eine starke rhythmische d.h. musikalische und inhaltliche Wirkung. Die Verhältnisse zwischen den Phänomenen, die im Gedicht vorkommen, und zwischen den Gedichten selbst, können immer neu erfasst werden. Die Übergänge zwischen Wiederholung und Neuem (warum taucht wann Neues auf und warum wird wann Altes wiederholt?) und die Übergänge von den Begriffen bspw. der Botanik zur Chemie wie im zweiten Gedicht „die farne gibt es; und brombeeren, brombeeren / und brom gibt es; und den wasserstoff, den wasserstoff“ oder im dritten Gedicht von Zoologie zum – jetzt wird es schwierig, ich bringe einfach das Beispiel: „die tauben gibt es; die träumer, die puppen / die töter gibt es; die tauben, die tauben;“ – diese verschiedenen Übergänge können immer im neuen Licht gelesen werden. Man muss sich von ihnen überraschen lassen und die Sprache selbst arbeiten lassen: Was versteckt sich alles im Wort Taube und was hat es mit dem Traum zu tun? Sicher ist: Beide Phänomene gehören einer Welt. Diese Welt wiederum finden wir nicht nur „draußen“ sondern auch in dem Gedicht selbst.

Die „gibt es“-Form, die in den drei ersten Gedichten durchgehend ist, wird später z.T. gebrochen, was natürlich neue Übergänge von Sinn und Rhythmus bedeutet. Auch die Systematik mit den Anfangsbuchstaben wird z.T. gebrochen. Diese Brüche sind schon im sechsten Gedich (f) zu sehen:

den fischreiher gibt es, mit seinem graublau gewölbten
rücken gibt es ihn, mit seinem federschopf schwarz
und seinen schwanzfedern hell gibt es ihn; in kolonien
gibt es ihn; in der sogenannten Alten Welt;
gibt es auch die fische; und den fischadler, das schneehuhn
den falken; das mariengras und die farben der schafe;
die spaltprodukte gibt es und den feigenbaum gibt es;
die fehler gibt es, die groben, die systematischen,
die zufälligen; die fernlenkung gibt es und die vögel;
und die obstbäume gibt es und das obst im obstgarten wo
es die aprikosenbäume gibt, die aprikosenbäume gibt,
in ländern wo die wärme genau die färbe im fleisch
erzeugen wird die aprikosenfrüchte haben

In diesem Gedicht passiert so viel, das ich hier unmöglich alles besprechen kann (noch könnte). Die Verhältnisse, um die es hier geht, sind sowohl die Verhältnisse zwischen den Phänomenen im Gedicht und die Verhältnisse der Gedichte untereinander, so dass die Gedichte als Gedichte im Ganzen vorkommen und das Verhältnis zwischen Gedicht und Ganzem damit reflektiert wird. So wird z.B. das erste Gedicht im eben zitierten sechsten Gedicht (Zeile elf) plötzlich wiederholt (im Dänischen wortwörtlich, im Deutschen wegen der Wortstellung leicht verändert: Das „es“ hat einen anderen Platz). Bemerk wie überraschend die Übergänge auf einen wirken und wie natürlich sie gleichzeitig vorkommen.

Wie wir im vierten Gedicht erfahren, gibt es auch den Tod:

die tauben gibt es; die träumer, die puppen
die töter gibt es; die tauben, die tauben;
dunst, dioxin und die tage; die tage
gibt es; die tage den tod; und die gedichte
gibt es; die gedichte, die tage, den tod

Schon hier merken wir, wie der Tod und das Gedicht irgendwie zusammenhängen. Aber bleiben zunächst beim Tod:
Die Reflexionsform, die man mit dem Begriff des Todes beschreiben könnte, betrifft das Verhältnis zwischen Mensch und Ganzem. Der Tod ist gleichzeitig das, was den einzelnen Menschen als Singularität auszeichnet (niemand kann für mich sterben) und das, was den Menschen mit dem Ganzen verbindet: In meiner Singularität bin ich in gewisser Weise von der Welt abgetrennt. In wiefern beschreibt dies eine ästhetische Reflexionsform?

Die Gedichte sind nicht nur eine Erfassung des Ganzen als Welt und Sein, sondern reflektieren ständig auf die Stellung des Menschen zur und in der Welt. Das drückt sich ästhetisch in den Illusionen der Gedichte aus: Was ist Sein und was ist Denken? „die tauben gibt es; die träumer, die puppen“ Es ist als ob eine gewisse Destabilisierung (traum) besteht: Das Gedicht erfasst die Welt, aber es ist ja ein Gedicht, es ist Dichtung. Die These des Gedichts ist trotzdem, dass das Denken die Welt als solche begreift, es gibt keine ontologische Kluft zwischen Denken und Sein. So heißt es z.B. im dreizehnten Gedicht „ das zusammensein der sonne / und des auges in der farbe [gibt es]“. Sonne und Auge sind zusammen. Oder wie es in dem zwölften Gedicht heißt:

das leben, die luft die wir einatmen gibt es
eine leichtigkeit in allem, eine gleichheit in allem,
eine gleichung, eine offen bewegliche aussage
in allem, und während baum um baum hinaufbraust in
den frühen sommer, eine leidenschaft, leidenschaft
in allem, als gäbe es für das spiel der luft mit
dem fallenden manna eine einfache modellzeichnung,

Die Welt ist nicht unerkennbar sondern in allem ist „eine Aussage“: Es kann ausgesagt werden, was es gibt. Aber das Seiende ist nicht fest und abgeschlossen, das Ganze ist immer ein Werden mit vielen verschiedenen Momenten, das exponentiell mehr wird und sich verwandelt (sowie das Gedicht). Die Aussage ist eine „offen bewegliche aussage“. So heißt es auch in Konjunktiv: “als gäbe es für das spiel mit dem fallenden manna eine einfache modellzeichnung“.

Solche Überlegungen zeigen, glaube ich, die Bezüge zwischen Christensen und Hegel.
„Die Knospe verschwindet im Hervorbrechen der Blühte, und man könnte sagen, daß jene von dieser widerlegt wird, ebenso wird durch die Frucht die Blühte für ein falsches Daseyn der Pflanze erklärt, und als ihre Wahrheit tritt jene an die Stelle von dieser. Diese Formen unterscheiden sich nicht nur, sondern verdrängen sich auch als unverträglich miteinander. Aber ihre flüßige Natur macht sie zugleich zu Momenten der organischen Einheit, worin sie sich nicht nur nicht widerstreiten, sondern eins so nothwendig als das andere ist, und diese gleiche Nothwendigkeit macht erst das Leben des Ganzen aus.“ So Hegel.

Die Illusionen des Gedichts sind diejenige, die uns dazu verleiten, zu glauben, die Welt erkannt zu haben. Aber sie sind auch diejenige, die uns dazu verleiten, zu glauben, die Welt nicht erkennen zu können. Die Träume, die Puppen und die Tauben sind gleich wirklich. Dieses Spiel zwischen Illusion und Einsicht funktioniert ästhetisch als eine Bewegung zwischen geistigen Begriffen und natürlichen Begriffen so, dass die Bezüge und Verhältnisse zwischen diesen sich verschieben, sich trennen und wieder neu herstellen. Dadurch entsteht eine hoch komplizierte Erfassung des Verhältnisses zwischen Geist und Natur. Immer wieder wird die Natur im Geiste und den Geist in der Natur erkannt. Und immer wieder scheitert diese Erkenntnis; das Scheitern aber ist wiederum eine Einsicht. Das Spiel zwischen den Versuchen, Darstellungen und Einsichten hinsichtlich der Beziehungen zwischen Mensch und Welt ist dann ästhetisch schön, wenn es zu einem freien und harmonischen Spiel wird. Die Muster und Regeln dieses Spiels müssen sinnvolle Reflexionsentwicklungen provozieren, sie müssen aber auch frei sein, so dass sie in diesen Reflexionsentwicklungen sich ändern.

Der Gipfel dieser Reflexion ist der Begriff des Todes, der letztendlich die Stellung des Menschen als endliches und verstehendes Wesen bestimmt. In diesem Sinne verstehen wir gegenüber dem Tod erst oder in der Angst vor ihm, was wir sind. Der Begriff des Todes ist der Ort an dem wir sehen, dass die Verbindung zwischen Sprache und Welt nicht darin besteht, dass die letztere in der ersteren abgebildet werden kann, sondern dass es Sprache und Welt beides gibt und die Wirklichkeit der beiden gemeinsame Strukturen haben. Diese gemeinsamen Wirklichkeitsstrukturen lassen Phänomen und Wort sich treffen und dieser Treffpunkt ist hier das Gedicht.

Dies bringt uns zur letzten Reflexionsform, die ich mit dem Begriff des Gedichts beschreiben möchte. Zugegeben, ich habe sehr prätentiöse Bezeichnungen für die Reflexionsformen gewählt. Diese letzte ist vielleicht sogar die ernsthafteste, denn sie dreht sich in einem bestimmten Sinne um die Wirklichkeit der Dichtung. Das jeweilige Gedicht ist natürlich selbst ein Teil des Ganzen, das haben wir schon im sechsten Gedicht beobachten können, als das erste Gedicht plötzlich wieder auftauchte. Auch das dreizehnte Gedicht macht uns darauf aufmerksam, es beginnt nämlich so: „die alphabete gibt es“. Zur Erinnerung: Das ganze Gedicht heißt Alphabet. Das Gedicht ist selbst wirklich; es ist Teil der Wirklichkeit. In dieser Wirklichkeit ist es eine Erfassung der Welt, die als Gedicht wirklich ist (im Gedicht kommt die Welt zum Bewusstsein von sich selbst – wieder hört man Hegel im Hintergrund herumlaufen). Uns geht es aber um eine ästhetische Reflexionsform. Die ästhetischen Reflexionsformen gehen immer um Beziehungen und Verhältnisse, die auf immer neuartige Weise zusammengesetzt werden können, so dass die Erfahrung des Gedichts nicht beendet werden kann. Es darf aber keine zufällige Reihe von beliebigen Elementen sein, sondern jede Konstellation der Verhältnisse muss sozusagen einen Sinn haben, der im Laufe der ästhetischen Erfahrung dadurch gebrochen wird, dass neue Sinnverhältnisse entstehen, die wiederum im Verhältnis zum vorgängig erfahrenen Sinnzusammenhang stehen. Deshalb wird man mit einem guten Gedicht nicht fertig: Die Erinnerungen, Gefühle oder Einsichten, die es erweckt, verändern sich, werden neu und anders erlebt. Das ästhetisch Schöne sind nicht die einzelnen Erinnerungen, Gefühle oder Einsichten, sondern die Reflexion in der Relation zum Gedicht, in der sich diese vermischen und verändern, so dass immer neue Formen ersichtlich werden. Das Spiel zwischen seinen eigenen Worten und den Worten des Gedichts muss ein freies und harmonisches sein. Harmonisch heißt, dass es Übereinstimmungen geben muss und frei heißt, dass es Neuentdeckungen und Wandelungen geben muss, die im Spiel zwischen eigenen Worten und den Worten des Gedichts entstehen. Das Interessante an dieser letzten Reflexionsform ist, dass sie in gewisser Weise das Verhältnis zwischen Welt und Gedicht spiegelt: Das Gedicht erfasst die Welt, kann dies aber nur als Teil von ihr, nie weil es „draußen“ steht – es gibt kein „draußen“. Das Gedicht ist auf diese Weise eine Möglichkeit die Welt zu erfassen, es ist eine Membran zwischen Bewusstsein und Welt. Diese Membran ist aber keine Erfassung der Welt im Sinne eines endgültigen Wissens, sondern ist vielmehr selbst ein neues Stück Wirklichkeit. Eine solche Wechselwirkende Beziehung zwischen Gedicht und Welt ist eine Figur die zwischen Leser und Gedicht wieder gefunden werden kann: Bei einem schönen Gedicht, entstehen metaphorisch gesprochen immer neue Gedichte, die als eine Membran zwischen Leser und Gedicht funktioniert. Das Schöne an einem guten Gedicht ist, dass es immer mehrere Gedichte sind und dass man gemeinsam mit dem Gedicht diese selbst schreiben muss.

Zum Schluss das dreizehnte Gedicht aus Alphabet:

die alphabete gibt es

den regen der alphabete

den regen der rieselt

die gnade das licht

zwischenräume und formen
der sterne der steine

den lauf der flüsse
und die bewegungen des gemüts

die spuren der tiere
ihre straßen und wege

den bau der nester
den trost von menschen

tageslicht in der luft
das zeichen des mäusebussards

das zusammensein der sonne
und des auges in der farbe

die wilde kamille
an den schwellen der häuser

den schneehaufen den wind
die hausecke den sperling

ich schreibe wie der wind
der mit der ruhigen schrift
der wölken schreibt

oder schnell über den himmel
in verschwindenden strichen
wie mit schwalben

ich schreibe wie der wind
der stilisiert monoton
ins wasser schreibt

oder rolle mit dem schweren
alphabet der wellen
ihre schaumfäden

schreibe in die luft
wie die pflanzen schreiben
mit stielen und blättern

oder rund wie mit blumen
in kreisen und büscheln
mit punkten und fäden

ich schreibe wie der strand
einen saum schreibt
aus schaltieren und tang

oder fein wie mit perlmutt
die füße des seesterns
und der schleim der muschel

ich schreibe wie das frühe
frühjahr das das gemeinsame
alphabet der anemonen
der buche des veilchens und
des sauerklees schreibt

ich schreibe wie der kindliche
sommer wie donner
über den kuppeln des waldrands
wie weißgold wenn der blitz
und das weizenfeld reifen

ich schreibe wie ein vom tode gezeichneter
herbst schreibt
wie rastlose hoffnungen
wie lichtstürme quer
durch nebelhafte erinnerung

ich schreibe wie der winter
schreibe wie der schnee
und das eis und die kälte
und das dunkel und der tod
schreiben

ich schreibe wie das herz
das klopft schreibt
das schweigen des skeletts
und der nägel der zähne
des haars und des schädels

ich schreibe wie das herz
das klopft schreibt
das flüstern der hände
der füße der lippen
der haut und des geschlechts

ich schreibe wie das herz
das klopft schreibt
die geräusche der lungen
der muskeln des gesichts
des gehirns und der nerven

ich schreibe wie das herz
das klopft schreibt
das rufen des bluts
und der zellen der gesichte
des weinens und der zunge

Aber dafür gefällt mir die Idee mit anderen zusammen zu schreiben, zu denken und in diesem Denken voranzuschreiten, viel zu gut, als dass ich hier den schwarzen Vorhand der 503 Errormeldung aufziehen möchte. Dafür hatte ich hier zu viel Spaß, zu viel Diskussion und Kontroverse mit all den anderen Autoren der Endlosrekursion und den Lesern, die wir sicher so langsam alle vergrault haben mit unserem Scheitern.

Also werde ich unserer Endlosrekursion das soziologische Paradox der dritten Person Singular verordnen und diese forthin als Beobachter sehen und beschreiben. Die Endlosrekursion also als digitales Experiment ansehen, als das sie gestartet ist. Mich der Frage widmen, warum das alles nicht klappt, klappt ebensowenig, wie das, was nicht klappt, weil ich eben einer derjenigen bin, die es nicht schaffen ein Gemeinschaftsprojekt regelmäßig und so für Besucher attraktiv zu führen.

Ab jetzt also nur noch Text auf der Endlosrekursion. Kein Herzblut, keine Aufregung. nur Text. Die Endlosrekursion als Drittes, nicht mehr Meines. Einer von allen, der sie befüllt. Mehr nicht.

Ein magazin braucht einen Chefredakteur, ein Blog nur jemand mit Lust am Schreiben. Wir werden sehen, wie groß die Lust am Schreiben ist in unserer Runde. Gemeinschaftsblog statt wöchentliches Onlinemagazin. Wieder Spaß statt Verpflichtung? Wir werden sehen, wie sich das Experiment Endlosrekursion entwickelt.

Egal wird es mir weiterhin nicht sein, so wie dem Beobachter auch nicht egal ist, was er beobachtet. Ich werde also beobachten was hier passiert. Ohne Konsequenzen. Der Beobachter greift nicht ein. Keine sozialen Experimente. Das Experiment lebt, wenn es fortbesteht. Erfolg ist nicht definierbar im sozialen Bereich. Es fehlen die Maßstäbe.

Denn erreicht haben wir viele, uns selbst und ein Scheitern brachte immer wieder etwas neues hervor. Alles fließt.

Jetzt brauche ich aber für alle Kategorien noch Beschreibungen. Momentan steht dort ja bei allen der Text für die Philosophie. Werdet mal kreativ bitte und schreibt mir in die Kommentare, was euch da so vorschwebt. DIe Zeichenzahl sollte sich an die Beschreibung der Philosophie annähern, damit alles etwas symetrisch aussieht.

Angesprochen sind natürlich zunächst die Autoren der Endlosrekursion, aber unsere Leser dürfen sich natürlich auch gerne beteiligen.

Habt vielen Dank!